Der Ausgang

Als ich hochsah, verstand ich nicht.

Prunkvoll zu Pferd er saß.

Aus Bronze gemacht, zielsicher der Blick,

emporgestreckt der Arm, da geht’s lang.

Stolz, geschwellt die Brust, mit Orden voll behang.

Staunend die Menge, ja, das war ein Mann.

Ich verstand nicht. Wohin wollte er, wer führte –

Er?

Warum und wohin?

Wer führte ihn?

Erkämpft, das erzählte sich jeder, und mir das Schild unter

ihm.

Für was? Um da zu steh’n?

So starr aus Bronze, hoch und stolz?

Ich verstand nicht.

Wo war er nun? Da auf dem Grabeshügel, dem schönsten im

ganzen Land.

Dorthin ging es lang? Für alle, die da folgten ihm, aber

wofür?

Um groß zu werden, so wie er.

Ist das die Tür?

Dann hast du es erreicht, sagten sie, im Buch der Geschichte.

Doch wer schrieb sie?

Jeder, der da führte, groß und mächtig, lag in der Kiste.

Zerfiel zu Staub, das jeder nieste.

Viele Bücher über Größe, Kampf und Ruhm.

Fürs Land, für Vater, Mutter, deine lieben hat er’s getan?

Und ich drehte mich um und sah

den Bettler ohne Schuh und Essen.

Für ihn hat er gekämpft, oder für die Frau im Pelz?

Mit teurem Schmuck und der Farbenmaske auf verzerrtem

Gesicht.

Die Mutter, drei kleine Kinder, die da zur Arbeit hetzte.

Denn Kinder haben Hunger.

Wer erzählte – dieser Weg,

er sei der Beste?

Dort diese Leiter oder jene, dann kommst du auch dahin.

Wo er stand, aber wohin?

Ist da das Ende aller Müh und Last, zu einer Leiter mit

gewaltigen Sprossen, die zu erklimmen?

Am Ende sah ich keine Tür auf dem Ausgang stand,

jede Leiter mit Karriere-Zettel da behangen.

Müde Augen sah ich oder mit starrem Blick,

ist das mein Ziel in diesem Spiel?

Das ist der Weg, so ist das Leben,

sagten alle, die es nicht wussten,

zu erklären.

Was? Ist das das Leben hier?

Ich verstand nicht.

Ich ging weiter, sah alle auf kleinen Leitern steh’n.

Mein Weg, mein Weg, jeder suchte und mühte, fiel herab,

um nochmal zu erklimmen diese Leiter ohne Tür.

Mehr noch blieben liegen, unten vor der Leiter, der nächste

kam schon angesprungen.

Ja, ich hab’s leichter, die unten benutzt als tritt.

Fielen doch auch sie, weil sie rutschten von der Sprosse,

lackiert mit Schweiß und Blut.

Wer sagte, dass das der Weg ist, hier entlang?

Zum Himmel war die letzte Antwort.

Da ist das Ziel.

Mit einer Leiter – fragte ich?

“Der Mann aus Bronze hat’s gezeigt.

Der Arm wies doch dahin, ich hab’s gelernt, von früher.”

So sagten alle Lehrer, keiner kam von da, vom Ziel,

um zu sagen, da entlang. Ich kenne den Weg.

Wer sagte es denn ihnen?

Ihre Lehrer?

Wer führte denn da, diesen Weg, den keiner kannte?

Mit selbstbewusster geschwellter Brust?

Wer war dieser Führer, ohne Karte, ohne Kompass,

der erzählte.

“Da entlang, dort ist das Ziel.”

Aber welches Ziel und wo, ein gutes Leben um zu leiden,

vorher viele Sprossen musst du rauf und viele Stufen

aus Blut und Schweiß.

Wer führte denn die nur?

Diesen Weg, aus leblosen Kummer.

Dort ist dein Glück, sieh, sieh sie doch, sie zeigen es.

Sie? Sie haben alles – außer Augen voller Frieden.

Wer führt nun auch diese?

Nie zufrieden, nie in Frieden, es braucht da immer noch etwas.

Irgendwas fehlt da noch. Ein kleines bisschen.

Ist da doch der falsche Weg, den Millionen da mit Leitern

gehn?

Wer kennt den Weg, dahin zum Glück der sanften Augen?

Der da sagt, ich hab’s geschafft, ich brauch nichts mehr.

Wo ist dieser Führer?

Der da kennt den Ausgang.

Still wurde ich, niemanden fand ich.

Alle rannten zu dieser Kiste.

Das ist dieses Leben, für alle und auch jeden.

Glaubst du das?

Irgendwas, keine Stimme, ein Gefühl lag in dieser Stille.

Und wieder diese Frage.

Glaubst du das?

Ich lief zurück zum Mann aus Bronze, der da die Richtung

zeigte.

Mit einem Finger wies er gen Himmel von sich fort,

doch drei an der Hand zeigten genau auf

ihn.

Hatte er das nicht gesehen?

Wer führt da dich?